חודשים שאני רוצה לכתוב משהו. לזעוק משהו החוצה.
כל פעם אני מוותר, מתוסכל מחוסר היכולת לתאר, יודע שזה בלתי אפשרי. אז אני אכתוב בכל זאת, בידיעה שאין סיכוי להעביר את עצמי באמת לאחר. 

אני לא בדכאון. זו לא חרדה. זה לא זמני. זה רק אני שנשברתי מזמן, לפני שנים, כילד. זו אותה מצוקה שחשתי מזמן, אותו סרטן שגדל בנפש. אז, יכולתי בתמימות לדמיין ולקוות שעם הגיל משהו יצמח מהריסות הנפש השבורה, שהטיפולים יועילו במשהו, שיש איך לאחות עץ שנשבר או שאפשר לשתול עצמך מחדש.

אבל דברים לא משתנים, לא עם השנים ולא עם שנים של טיפולים. יש מגבלה לכמות הרעל וההרס שילד